Feldspat, Quarz und Glimmer,
euch drei vergess ich nimmer.
Fuge um Fuge, Platte um Platte,
rostfarbene Einsprengsel,
anmaßende wilhelminische Pickel,
das beleuchtete Fenster im nächtlichen Schloss,
stell auf den Tisch die duftenden Reseden
und lass uns von der Liebe reden,
Tränen auf Samt, an der Nähmaschine,
der dicke gichtige Finger
mit den zwei Witwenringen,
Franz roch immer so gut
und kehrte nicht zurück, Ypern, Chlor,
Deutschland, ruhe sanft,
der Kaiser wacht.
Dumpfe furzdurchbrauste Männerhosen,
eine Nation steht auf,
ein Volk, ein Reich, ein Arschloch,
kein schöner Land zu dieser Zeit
als hier das unsre weit und breit,
er wollte zum Grab seines Fußes
bei Orel, wo eine Bäurin
ihn abliegen ließ auf ihrem Ofen,
und es war kein Zufall, dass es den Fuß traf,
denn auch sein Griechischlehrer hieß Fuß,
und der ganze Humanismus
war für die Katz.
Fast hätten sie
wegen der Koffer
Großmutter und Großvater erschossen,
wenn nicht ein russischer Offizier
sich erinnert hätte, dass sie
ihnen, als sie in Erdlöchern hausten
Brot unter die Persenning geschoben hatten,
tam smuglanka moldovanka
potteret palyom zad.
Aber von den Besitzern der Koffer,
Grosmans, Israelsons, Goldsteins,
kam keiner zurück, wo
man sie trieb und zerrte
übers Pflaster, glänzen
goldene Spuren.
Dann die Amis, die Engländer,
die bärtigen Kriegsweiber mit ihren
karierten Röcken, ihren johlenden,
jubelnden Dudelsäcken,
that’s the wrong way to tickle Mary,
that’s the wrong way to kiss,
ein Pferd brach ein, der Granit war
unterspült, ein Kran zog es
tot aus dem Schlamm, in dem
ein silbern gefasster Zitrin
lag, Mutters einziger Schmuck.
Fort sind sie,
der Alltag flutet vor und zurück,
Kippen, fettbraune Würste
industriell krankgefütterter Hunde,
ein deutsch-türkischer Aufruf zur Revolution
zwei Jüngelchen bieten
ihre bunten Kindheitsschätze feil,
don’t you know you’ve got your daddy’s eyes,
daddy was an alcoholic,
ernst spielen Schwarzkappen
Domino im Getränkemarkt,
Haussockel und Tore
mit adipösen Schwungformen
monoton geschmückt,
nach Koriander und Ingwer schmeckt
das Gemüse bei Monsieur Vuong,
und im Schwarzen Raben
entdecke ich mein alter ego.
89 Stufen hoch wohnt
die Musikstudentin,
zurückgezogen in
eine Geranienwelt,
ihr rauher Mezzo warnt,
nachts hört man das Schlurfen
der vielen Füße
die Treppen herab,
das Nageln der Diesel,
das unterdrückte Fluchen
der Verlader,
nit such mich, wu di mirtn grinen,
gefinsst mich dortn nit, majn schats,
sie schaffen sie fort und
morgens stehen
die Koffer
vor der Tür. .
berlin schwarzenraben 2003